Nel ricordo di Renato Casarotto, quarant’anni dopo la sua scomparsa

Pensiamo alla sua via sulla parete nord dell’Huascarán Norte, nella Cordillera Blanca del Perù, del 1977; al trittico solitario del Frêney, sul Monte Bianco (1-15 febbraio 1982); allo spigolo settentrionale del Broad Peak Nord (7600 m), il 28 giugno 1983: 2500 metri di dislivello, con un allucinante bivacco in discesa, a 7500: una intera notte in piedi, su un piccolo masso piantato in mezzo a un pendio vertiginoso; alla prima solitaria invernale sulla parete est delle Grandes Jorasses, terminata dopo 6 tentativi il 15 marzo 1985; allo stupefacente capitolo delle sue invernali e solitarie invernali in Dolomiti.

Ma sarebbe però un errore, nel caso di Renato, limitarsi a un computo ragionieristico della sua attività alpinistica, peraltro incredibilmente vasta.

Le sue capacità tecniche (e non parlo della sua capacità di risolvere i passaggi più difficili e complicati), la sua forza, la sua resistenza fisica e mentale, la profondità del suo sguardo nei confronti della montagna, erano e sono ancora oggi ben noti ai suoi compagni di cordata. E lasciavano di stucco quanti, per avventura, in passato si erano legati occasionalmente alla sua corda, convinti delle proprie capacità, salvo ricredersi in fretta dopo aver visto quello che capitava di fronte ai loro occhi.

L’alpinismo di Renato era un alpinismo che abitava nel futuro, lontano dalle mode di quegli anni e dalla farragine informativa che in quel periodo aveva cominciato a irrompere sugli schermi televisivi. Un alpinismo, quello di Renato, che non sempre è stato capito sino in fondo dai contemporanei, per molti dei quali a quel tempo contava soprattutto la velocità di salita. Ma ho anche visto che, con il passaggio alla generazione successiva, oggi quell’alpinismo è diventato mitico. Forse per via dello sguardo meno condizionato dei giovani di oggi.

Non è tuttavia solo sulle cose che vi ho appena detto, che dobbiamo insistere, volendo ricordare il percorso di Renato su questa Terra.

La lezione che ci ha lasciato – le cose che lui riteneva più importanti – sono la lealtà e la volontà di fare bene le cose. La capacità di accumulare esperienze e trasformarle in una fonte di conoscenze a cui abbeverarsi, di trasformare cioè l’esperienza in coscienza. Guardare con attenzione al passato per costruire il futuro, evitando però di mummificare acriticamente la tradizione, altrimenti diventerebbe impossibile andare avanti (la coltivazione conservativa della tradizione non gli apparteneva: sapeva però che il passato era in grado di regalare lezioni importanti).

Ma nella lista dei principi di Renato primeggiava soprattutto la necessità muoversi sulla base di valori etici che negli anni aveva fatto propri, evitando la trappola della prestazione in sé, e facendo dell’alpinismo uno strumento di conoscenza, di crescita e di maturazione personale. Un’attività capace di generare pensieri, come testimoniano i tanti brevi flash che durante i bivacchi, depositava sui suoi taccuini, che rimangono il vero faro sul cammino carsico e sotterraneo che la vita di Renato stava compiendo.

Concludendo questo ricordo, vorrei leggervi le poche righe di un amico di Renato che se n’è andato anche lui qualche anno fa, e che concludevano un articolo che avevamo ospitato su un numero della “Rivista della Montagna” dedicato a Renato, nell’aprile del 1987.

«Tante cose, grandi e piccole, testimoniano la volontà di Casarotto di dare al proprio alpinismo la dignità di una pratica: accettando anche che esperienze inquietanti e sconvolgenti si aggiungessero a rendere ancora più impervio, ma incredibilmente più ampio, il suo cammino già estremo.

«E in effetti appaiono molto forti, nella storia di Renato, le suggestioni che portano a pensare come l’alpinismo possa arrivare a muoversi in quelle regioni, rimaste quasi deserte nella nostra cultura, che stanno fra le percezioni sensibili e le intuizioni o le categorie dell’intelletto».

Se posso aggiungere una nota personale, devo confessarvi che anche dopo la scomparsa di Renato, per me la sua figura è stato un faro che mi ha rischiarato la strada in qualche momento buio, ed è stato uno sprone (spesso mi è sembrato di risentire nelle orecchie il sussurro della sua voce) a fare meglio che potevo quello che mi ero proposto e che lui sapeva che io avrei cercato di fare.